Si el zorro tenía razón.

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Ni Monet con sus flores, soles rojos y paraguas, ni en los limones de Cézanne, calaveras y manzanas.

Ni en los cronopios y famas, ni en el otoño del patriarca. ¿Qué habrá visto Van Gogh, entre los lirios y terrazas?

Ni la novia asustada al ver la vida abierta, ni Cristina retratada, ni el dolor sobre la cama.

Ni en las letras de Chavela, ni en el rosto de la Gala, ¿Qué será de lo que observa la muchacha en la ventana?

¿Qué hay ahí, que permanece, que interpela, que reclama?

 

Abril.

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