Pronóstico.

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Garúa, poco al principio. Constante. Se alegra de haber entrado las sábanas y por las plantas.

Sigue adelante con la ridícula tarea de intentar describir lo importante. Esquivando rimas consonantes y lugares comunes, sabe a ciencia cierta que nada de lo que escriba estará acorde siquiera en lo más mínimo con lo que siente.

Llueve.

Está desbordado, se le caen las as al suelo, se le vuelan las emes como si alguien hubiera dejado la ventana abierta, se le mojan los papeles porque llueve más afuera que adentro y él está a la intemperie con un lápiz en la mano.

Por lo menos, la oye.

 

Abril.

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